Il est des frères et des sœurs que l’on ne choisit pas. Ils nous sont donnés à la naissance, ils arrivent avec le sang, le nom, parfois le poids des obligations. Ils sont là, souvent sans notre avis, et personne ne nous les impose vraiment : ils s’imposent d’eux-mêmes. Ils se réclament frères, parfois sans nous demander si nous sommes prêts à l’être aussi. Ils revendiquent des droits sur nos joies, nos peines, nos décisions, parce que la vie les a placés là, à nos côtés.

Et puis, il y a les autres.
Ceux que l’on choisit.

Ces frères là ne naissent pas dans la chair, mais dans le temps. Ils se révèlent au fil des chemins partagés, des épreuves traversées ensemble, des conversations tardives, des silences compris. Ils naissent d’un regard juste, d’une parole droite, d’une manière d’être au monde. Ce sont des femmes et des hommes qui vous acceptent tel que vous êtes, sans vous demander de vous justifier, sans chercher à vous transformer. Des êtres qui se sentent simplement en paix avec vous, et dont la présence devient un lieu sûr.

Ces frères choisis ne réclament rien, mais donnent beaucoup. Ils répondent à des exigences intérieures : le respect, la sincérité, l’honnêteté, l’objectivité, l’amour de l’autre. Ils partagent vos valeurs sans les proclamer, ils les incarnent.
Pontien KADJUO A PAKOKO était de ceux-là.

Le destin l’avait placé sur le chemin de nombreux d’entre nous. Sur ce long et parfois rude chemin qu’on appelle la vie. Nous venions de loin. De l’enfance, de la Ruashi, de ces années où l’on se construit sans le savoir encore. Et de ces années-là, une chose me revient avec une force intacte : je ne me souviens pas du jour où Pontien aurait appelé un proche par son nom ou son prénom. Jamais.
C’était toujours mon frère, mon frérot, ma sœur — prononcés avec une déférence naturelle, presque sacrée. Comme s’il reconnaissait en chacun une dignité préalable. Comme s’il savait que le mot pouvait déjà être un acte de paix.
Face à lui, on se sentait obligé de devenir meilleur. Obligé de lui rendre cette fraternité qu’il offrait sans calcul.
Homme de paix, homme de conviction, homme de bien.
Au sein de notre plateforme, il était le sage. Celui qui ne criait pas, mais dont la parole faisait taire les colères. Celui qui savait calmer les ardeurs des plus révoltés, non pas en éteignant la flamme, mais en lui donnant une direction. Il croyait à la force du dialogue, à la patience, à l’intelligence collective.

Homme de foi aussi, Pontien avait le goût du bien et du beau. Il le cultivait avec une plume rare, exigeante, élégante. À l’écrit comme à l’oral, il excellait sans forcer, sans écraser. Il écrivait comme on éclaire, il parlait comme on ouvre des portes.

Ce jour restera mémorable. Il marque le départ non seulement de Voltaire, mais aussi de Shakespeare de la Ruashi. Oui, car Pontien était de ces esprits complets, capables de la profondeur critique comme de l’élan poétique. D’aucuns l’appelaient la Bibliothèque, d’autres l’Encyclopédie. Non pas parce qu’il accumulait le savoir, mais parce qu’il savait le transmettre, le relier, l’humaniser.

Michel de Montaigne préférait la tête bien faite à la tête bien pleine. Pontien avait les deux. Une intelligence structurée et une mémoire riche, mais surtout un cœur à la hauteur de son esprit. Ironie du sort, c’est ce même cœur qui l’a emporté selon la médecine.

Quelle perte immense pour RUASHI-YETU, quelle absence douloureuse pour LAUTREINFO, où sa plume et sa contribution manqueront longtemps. Frère des mots ,frère de la vie, ses mots nous accompagneront pendant longtemps. Ses phrases résonneront aussi pendant longtemps tant dans nos oreilles que dans nos cœurs, dont une restée indélébile : « Quand nous fumes à la Kafubu et que nous y fumâmes ensemble la cigarette »….. Ce fut du Pakoko pur jus, la quinzaine révolue.

ZADAIN KASONGO T

J’étais en route vers l’aéroport de Bruxelles National lorsque la foudre s’est abattue sur notre famille. Une foudre sourde, brutale, irrévocable. Elle a emporté avec elle ce que j’avais de plus cher : Pontien PAKOKO A KADJUO .
Un frère.
Un compagnon des lettres.
Un ami sans frontières.

La nouvelle m’est parvenue par téléphone. Au bout du fil, une voix féminine, brisée par les sanglots. C’était celle de Virginie, membre éminente de notre plateforme, grande dame au cœur noble, mais pour nous tous, notre jeune sœur. La nouvelle, bien que prévisible, n’en était pas moins effrayante. Elle m’a d’abord figé, avant de m’asphyxier.

Avec un trémolo douloureux dans la voix, Virginie lâche ces mots que je n’oublierai jamais :
— Papa Zadain… vieux Pakoko est parti. Il nous a quittés.

Mon sang n’a fait qu’un tour.
En un éclair, toute une vie s’est imposée à moi : notre passé commun au théâtre, à la Maison des Jeunes de la Ruashi ; mes débuts hésitants dans la presse ; et surtout, notre dernière rencontre, six jours à peine avant son départ.

Nous nous côtoyions depuis 1967. J’étais encore à l’âge de l’école primaire. Lui avait quelques pas d’avance, sans jamais s’en prévaloir. Il me considérait comme son égal. J’étais son frère. Et je l’appelais, naturellement, frérot.
Frère de rue.
Frère de quartier.
Frère de vie.

Nos parents respectifs étaient liés par une amitié sincère, celle des vrais voisins, des frères sans discours inutiles. Ils partageaient tout et parlaient une langue universelle : celle de l’amour authentique entre les peuples. Pontien a grandi dans ce creuset. Son père, comme le mien, parlait peu. Des hommes discrets, presque silencieux. Mais nos mamans, ah ! Nos mamans… de véritables moulins à parole éducative.

La mienne portait fièrement son surnom de Jeune maman. La sienne était connue sous celui de Madame Français — non pas parce qu’elle était française, mais parce qu’elle aimait passionnément la langue de Molière. Elle ne la maîtrisait pas toujours, mais elle l’aimait, la savourait, la taquinait. Comme la mienne, elle aimait plaisanter en français… ou presque.
Cette familiarité avec la langue a-t-elle influencé leurs enfants que nous sommes devenus ? La question demeure ouverte, mais les faits parlent d’eux-mêmes.

Pontien Pakoko, mon frérot de toujours, n’usurpait rien. D’un humour décapant, d’une intelligence vive, nous partagions des valeurs essentielles, mais surtout l’amour des langues et des lettres. Nous lisions les mêmes livres, admirions les mêmes auteurs. Du classique à la fiction contemporaine, il était un lecteur insatiable. Il lisait tout. Même les bandes dessinées, dont il raffolait avec une jubilation presque enfantine.

Littéraire jusqu’au bout, il ne se limitait pas au latin. Il s’intéressait avec la même ferveur à nos langues africaines. Nos discussions voyageaient librement : du tshokwe au rund, du tshiluba au swahili, du français à l’anglais — une langue qu’il maniait avec une telle élégance que je le surnommais affectueusement « le Shakespeare de la Ruashi ».

Du haut de ses presque deux mètres, il imposait sans écraser. Il charmait par la richesse et la beauté de sa phraséologie. C’est à lui que revenait souvent la mission délicate de rédiger les discours de notre troupe théâtrale AFROZAM. Il avait la plume.
Mieux : il était une plume.

Une plume rare. Une plume qui me subjuguait.
Aujourd’hui, notre plateforme perd sa meilleure plume. Certains de ses écrits mériteraient d’être enseignés dans les meilleures écoles de journalisme — ma foi de journaliste en témoigne. Je perds un allié précieux dans nos groupes de réflexion, tant son verbe était limpide, élégant, profondément humain.

Mon frérot s’est éteint.
Mon Pakoko s’en est allé.
Mes larmes ne suffisent pas à le réveiller.
Frérot, entends mon cri.

Séparés géographiquement durant près de quatre décennies, nous sommes restés unis par la magie de la science : téléphone, internet, courriels. Dieu seul sait combien de fois nos téléphones ont sonné, combien de messages ont circulé entre nous, porteurs de nouvelles, de conseils, de rires.

Il y a deux semaines à peine lors de mon séjour à Lubumbashi, nous célébrions nos retrouvailles à Likasi, sa nouvelle ville d’attache après sa retraite de la Gécamines. J’ai encore dans la chair la chaleur de nos embrassades. Par deux fois, je suis allé le chercher chez lui sans succès : il était aux soins à Lubumbashi. La troisième fois fut la bonne. Et là, enfin, nous avons laissé parler nos cœurs.

Nos souvenirs d’enfance et de jeunesse ont resurgi. Il y avait tant à se dire que le temps nous a paru dérisoire, presque cruel. Je ne savais pas que ce serait la dernière fois.
Avec le recul, Dieu nous parlait déjà. Mais la joie des retrouvailles nous a distraits, au point même d’oublier la remise du cadeau.

Frérot,
repose en paix.
Ton frère ne t’oubliera jamais.

ZADAIN KASONGO T.
Ton frérot de toujours.

Il est des jours où les mots, pourtant fidèles compagnons, vacillent. Où l’inspiration se fait timide, et où la force intérieure, celle que l’on croyait inépuisable, vous abandonne soudain.

Ce 21 juillet 2025, jour de liesse nationale pour la Belgique, restera pour moi, et pour tant d’autres enfants de la Ruashi, une journée de deuil. Une étoile s’est éteinte. Une voix s’est tue. Jacques Mukaleng Makal, que tous appelaient affectueusement papa DJECK, mon frère, s’en est allé. Et je perds bien plus qu’un ami. Je perds une part de mon histoire.

Il est parti comme il a vécu : humblement, discrètement, mais profondément présent dans nos cœurs.

Nous avons grandi ensemble. Parfois de loin, souvent de très près. De ces amitiés qui ignorent les saisons et traversent les décennies sans jamais se ternir. D’aussi loin que je me souvienne, notre lien a été forgé dans les livres et la vie, entre les pages de Tintin, de Bob Morane, et les coups de dés d’un Monopoly endiablé ou les lettres d’un Scrabble animé et d’un jeu de dames sous les cris de Leng-leng, sa façon à lui de déstabiliser son adversaire. Déjà, il excellait : esprit vif, regard brillant, cœur large. Plus tard, de grands auteurs et célèbres existentialistes nous servaient des sujets cognitifs d’échanges. De François MAURIAC à Jean-Paul SARTRE ou Albert CAMUS et autres, nos envolées littéraires s’étalaient. Tout ça me revient aujourd’hui.

Et puis, il y eut le théâtre. Notre théâtre. Notre rêve commun devenu réalité en 1977, sous le nom de AFROZAM, « les Africains ZADAIN et MAKAL ». Nom inventé et ou trouvé par Hilaire TSHIBANGU un des premiers acteurs de la troupe. De Lubumbashi à Kinshasa, de Kolwezi à Mbujimayi, de Likasi à Musoshi, de Kakanda à Kipushi, papa DJECK était le souffle, la voix, le geste, l’âme de nos pièces. Il était acteur, chanteur, danseur, écrivain, improvisateur hors pair. Un perfectionniste exigeant mais doux, une présence scénique rare, un compagnon de jeu inégalé. Il portait en lui l’héritage de Molière autant que celui des traditions luba, qu’il incarnait avec fierté et talent dans nos ballets, lui le dépositaire naturel des traditions rund. Si Hilaire avait trouvé le nom de la Troupe, papa Djeck y avait ajouté quant à lui le qualificatif qui l’accompagnait et c’était : Les MOLIÈRES CONTEMPORAINS.

En effet, Molières nous le fumes. Notre première pièce de théâtre était « LE MÉDECIN MALGRÉ LUI » œuvre de Molière. Papa DJECK y jouait GÉRONTE pendant que je faisais Sganarelle (le Médecin).

Le reste de spectacles et pièces par la suite était nos propres compositions notamment AURORE son œuvre. Quand il jouait des pièces inspirées et écrites de ma plume on croirait qu’il en était aussi auteur, tellement l’incarnation des personnages était parfaite. Ce fut le cas de :
1°Le Domestique amoureux,

2° la classe des indisciplinés. Pièce qu’il avait débaptisée en : Le Professeur Zadain et la classe des indisciplinés.

Dans cette dernière pièce, il incarnait le rôle de l’élève indiscipliné, vrai délinquant et à la limite voyou comme on en qualifiait à l’époque. Alors avec quel talent papa Djeck rendait ce spectacle attrayant. Gestes, mimiques, démarche, mouvement sur scène et vocabulaires appropriés faisaient complètement oublier l’éloquent Jacques MUKALANG Mukal de grand jour dans la vie réelle. Dans nos ballets, il aimait des rôles qui valorisaient nos traditions.

Il m’appelait toujours « papa ZADAIN ». Et moi, « papa DJECK ». Sans jamais déroger à ce respect mutuel. Il n’avait pas d’âge, parce qu’il avait tous les âges de la tendresse. Il était homme de paix, de dialogue, de convivialité. Jamais encombrant, toujours juste, loyal et honnête. Il savait écouter, consoler, rire. Il savait surtout aimer sans bruit, mais avec fidélité.

Il y aurait tant à dire. Tellement à transmettre.

Il y a eu les années sombres, aussi. En 1981, quand mon père mourut un 25 décembre, il renonça à toutes les fêtes pour pleurer avec moi dix jours durant. Sans compter les jours qu’il passait seul à l’hôpital réconforter mon vénérable patriarche en ses derniers jours.

Il y a eu 1992-1993, les tristes années d’épuration ethnique. Alors que ma mère, Kasaïenne, vivait dans la peur, c’est lui, papa DJECK, qui se fit gardien, soutien, présence fraternelle. Il venait chaque jour apaiser l’angoisse, dire que l’humanité valait plus que la haine. Le tribalisme, il le combattait.

Et puis les années d’éloignement. Moi loin du pays pendant des décennies. Lui, toujours là. Fidèle à la maison, à ma famille, à notre mère, à notre histoire. Même devenu Directeur de la presse présidentielle, il ne changea pas. Il passait, humblement, avec ce petit paquet de vivres, comme on apporte un peu de chaleur, de réconfort. Quelle que soit l’heure, et souvent entre minuit et 3heures du matin, il frappait à la porte. Mes jeunes frères et sœurs ouvraient.

S’adressant à notre mère, il disait : Je suis de service avec le Président. C’est seulement maintenant que je trouve un peu de temps. Mon vol est à 8 heures du matin, je ne pouvais pas manquer de passer dire bonjour à maman. Oui elle était aussi sa maman. De passage en Europe c’est chez moi qu’il venait passer ses nuits et ses jours de repos, abandonnant hôtels de luxe et tout le confort accordé à la délégation présidentielle. Un vrai frère. Il avait toujours une chambre de disponible chez moi pour lui.

À sa mort, ma mère réclama à lui parler, comme à l’un de ses propres fils. Elle l’appréciait comme tel. Et lui aussi, de cette affection rare et noble que les grandes âmes savent donner.

Il n’avait pas de tribu, parce qu’il appartenait à toutes. Il n’était ni ethnique, ni politique, mais humain. Vraiment humain. Nous ne parlions jamais politique.

À ses enfants – Pascal, Sarah, Daniel, Jacques – je veux dire ceci :

« Vous avez perdu un père, mais vous avez hérité d’une légende.
Vous portez en vous la mémoire d’un homme que mille autres auraient voulu avoir pour frère, pour ami, pour guide. Vous avez perdu un papa, mais vous avez gagné des milliers d’autres papas à travers le monde. Eux aussi vous aiment comme votre père aimait sans intérêt les enfants des autres. Je suis de ceux-là. Tel un devoir, tel un testament non écrit qu’il nous lègue.« Soyez en fiers, soyez forts, soyez fidèles à son exemple ».

Quant à moi, je pleure un frère sans lien de sang, mais avec tous les liens du cœur. Un compagnon d’art, un pilier de ma vie, un homme d’honneur.

Paix à toi papa DJECK. Les planches sont vides, mais nos cœurs sont pleins. Tu nous as appris à vivre. Aujourd’hui, tu nous apprends à pleurer dignement.

ZADAIN KASONGO T.
Ton frère de toujours !